19 de fevereiro de 2009 – 11h11min

“Você é um idiota.” Remo me puxou pelo braço, acabou de acordar e perceber quem está por perto. Algo me diz que ele ainda tem sentimentos pela burguesinha fingida de punk. “Por que a trouxe de volta? Tava tudo bem, não tava?” Eu dou de ombros, meio encolhido. “Eu não trouxe ninguém, ela que apareceu...” Remo revira os olhos e volta para o grupo, fala com a garotinha que não parava de me encarar. Maldita Ani. Ou Mônica... Ou quem quer que fosse aquela coisa que veio ao mundo me tirar o sono. Benki está encostada em mim, limpando o canto da boca de vômito. “Passou mal de novo, beberronazinha?” Carmina tem esse tom ácido que soa incrivelmente agradável pra mim. “Vai se foder, traveco do inferno!” Certeza que a cabeça dela dói, não há dúvidas. “Não preciso disso, tem quem me foda.” Gritos de satisfação e gozação já começaram. Os famosos ‘veeeeeeeeeeeeeeeeeeesh!’. Eu rio alto, Benki tá puta mesmo, acabou de sair em direção ao Conic. “VÃO TOMAR NO CUUU, BANDO DE VIADO!” Ela grita agora, já meio longe, mostrando o dedo do meio. Ani está próxima de mim, próxima demais na verdade. “E aí, o que acha sobre minha ideia?” A vozinha quase apagada, sorrindo-me inquieta. “Vai se foder.” Eu não tou com paciência pra ela e o Remo tá me fuzilando com os olhos. A rodoviária me é convidativa agora, e é pra lá que eu vou. Até mais, bastardos nojentos, minha própria raça e escória. Vou viver de ônibus. Tenho dois reais, o que me leva até o final da W3 Sul. O final da W3 Sul e o início dos meus pensamentos de merda. Serão alguns minutos agora, até chegar lá... Talvez uma meia hora, dependendo de quantas pessoas entrarem e saírem... Uma hora... Duas horas? Um garoto, não deve ter 15 anos ainda, entrou agora no ônibus que eu estou. Ele não para de me encarar... Olhos esbugalhados. Espantado com a pobreza? Encaro de volta. Meu pensamento mais alto... ESPANTADO COM A POBREZA? O menino parece tremer por dentro, mas não sei. Não conheço. “Espantado com a pobreza?” Pergunto, seco. Ele balança a cabeça rapidamente, como quem diz que não. “Pois devia.” Encaro a janela. Estou chegando... Final da W3 Sul, início dos meus pensamentos de merda. Foda-se Remo, foda-se Ani, foda-se Benki... Foda-se tudo e todos. Estou no final da W3 Sul.